Scrivo poesia dagli anni Ottanta e la pubblico dai Novanta. La scrittura è nata dal disegno e dalla pittura, approdando poi alla parola.
Di parole è fatto anche il mio mestiere – giornalista d’interni ed editor –, ma la poesia, la più povera delle arti, ha il potere più grande: con le parole trasforma, irride, placa, scaraventa a terra, cura. Detta ad alta voce, crea un cortocircuito tra sé e chi ascolta. Si diventa vulnerabili, forti, si condivide il silenzio. Una cosa che, per quel che dura, fa sentire meno soli.
(Ho partecipato a reading poetici in tutta Italia. Nel 2020 un mio libro è uscito nella collana Gialla Oro di Pordenonelegge e l’anno successivo il Premio Montano mi ha attribuito il riconoscimento “Una vita in poesia”.)
In queste pagine cerco di fare un po’ di ordine in ciò che ho scritto, pubblicato e pronunciato nel mondo della scrittura. Poetica, ma non solo.
Un lago si è aperto sotto di me,
un vuoto d’aria e acqua. Immersi vi sono
i miei genitori, se ne stanno così
in profondità che tra noi, tra i miei piedi
e le loro teste corrono chilometri di silenzio.
Verticale, opaco.
Filtrato da strati vischiosi.
Solo così li rivedo, da sopra
ma non sento i dialoghi di casa,
quel tipo di conversazioni.
Si sente solo un sibilo acuto come di cetacei.
Degli esseri viventi, quindi, che si muovono
nello spazio abissale che ci separa.
Non sono sicura che siano morti.
(Il bel tempo, Transeuropa, 2024)
Ero un cane in fin di vita.
Ero un cane in un cortile in fin di vita
ma poi venivano le rondini i guardiani
e il cane che ero non moriva
salvavo invece una legione di formiche
(è successo che io, cane che ero, dormivo
e col corpo pesante spiumato sollevato
in un punto proteggevo un nido sotto me
turrito, interrato per poco)
da allora il cane che sono non si muove,
avanza al massimo qualche decimetro sulla
ghiaia. E mi han fatto salvatore, un moribondo
salvatore salvato. E ho terra tutt’attorno,
e campi da guardare.
(La scena era questa, LietoColle, 2006)
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